Há muito tempo, em uma galáxia muito, muito distante chamada anos 1970, as crianças sonhavam em se juntar à rebelião, resgatar uma princesa e explodir a Estrela da Morte. Bastava olhar para as folhas de chá cósmicas para que ficasse imediatamente claro que nenhuma quantidade de maldade conseguiria resistir a um mordomo dourado e neurótico, a uma lixeira com ambições acima de sua condição e a um tapete felpudo ambulante de dois metros de altura com baixíssima tolerância a discordâncias.
Vale a pena lembrar disso ao considerar a recente declaração de Florence Pugh, às vésperas do lançamento de Duna: Parte Três no próximo mês, de que Duna é o Star Wars de sua geração. E, em seguida, perguntar-se em quão grandes problemas podemos estar se ela estiver realmente certa. “Acho que eles trouxeram de volta a experiência de ir ao cinema. Que evento foi o segundo [Duna]”, disse Pugh entusiasmada ao New York Times. “Foi tão adorável fazer parte de algo que sabemos ser o tipo de Star Wars da nossa geração.”
Reflita sobre isso por um momento. A ópera espacial de George Lucas ostentava um herói que queria resgatar seus amigos e libertar a galáxia da tirania. O Duna de Denis Villeneuve nos dá um jovem aristocrata que chega ao deserto de outra pessoa e termina com um exército pessoal tão fanaticamente devotado à sua grandeza que sua namorada parece ser a única pessoa que ainda se dá ao trabalho de checar se ele enlouqueceu de vez. Star Wars tinha uma ordem mística vagamente budista que queria que você confiasse em seus sentimentos. Duna tem uma que preferiria que você parasse de ter sentimentos por qualquer pessoa cujo perfil genético ainda não tenha sido aprovado por seu comitê de freiras espaciais sinistras. O que diz sobre nós o fato de essa ser a fantasia cósmica definidora da era moderna?
A analogia de Pugh se torna mais estranha quanto mais você pensa sobre ela. Lucas pode ter se inspirado fortemente no livro original de Frank Herbert de 1965 quando concebeu o planeta desértico de Tatooine, mas as duas sagas oferecem visões distintamente diferentes do universo. A trilogia original de Star Wars nos pedia para acreditar que seu vilão central era, em última análise, digno de redenção, apesar de ter sido uma engrenagem poderosa em um regime responsável por bilhões de mortes. Duna, em contraste, flui sombriamente exatamente na direção oposta.
A Parte Três do próximo mês pode muito bem ser o ponto em que descobriremos que o escolhido desta saga, o Paul Atreides de Timothée Chalamet, é na verdade o Darth Vader com um cabelo melhor. Seja qual for o desfecho — e membros do elenco vêm sinalizando que o final de Villeneuve pode não seguir Herbert servilmente —, é improvável que envolva um bando de ursinhos de pelúcia derrubando de alguma forma uma superpotência fascista de escala galáctica. Sabemos, por ter assistido aos dois primeiros filmes, que Paul já vislumbrou os horrores que poderiam seguir sua ascensão ao poder. Sua capacidade de ver futuros possíveis torna a parte três uma perspectiva particularmente desconfortável: um governante que consegue prever a catástrofe, mas que ainda assim pode ser incapaz de impedi-la. O garoto que parecia destinado a salvar a todos se tornou o homem que pode destruir tudo.
Há um quesito em que Duna já supera Star Wars: os filmes de Villeneuve têm um visual absolutamente espantoso. Lucas nos deu sóis duplos, vastas naves de guerra imperiais e a Estrela da Morte, mas depois também nos deu criaturas espaciais em CGI vagando pelo primeiro plano sem nenhum motivo evidente, um Jabba digital que você quase podia ver pré-carregando e um poço de Sarlacc com um rosto que só seu programador poderia amar. O universo de Villeneuve parece mais pesado, mais estranho e mais genuinamente alienígena: naves enormes pairando sobre desertos, exércitos reduzidos a pontinhos sob uma arquitetura impossível, vermes da areia chegando com o estrondo de uma ruína antiga e inexorável. Mesmo quando Duna está nos contando algo terrível, o visual é melhor do que quase qualquer outra coisa no cinema de grandes produções moderno.
E talvez seja aqui que a comparação de Pugh comece a fazer um tipo sombrio de sentido. Em um mundo onde homens poderosos continuam prometendo nos salvar de desastres que eles mesmos ajudaram a criar, o mais próximo de um escapismo é um ditador que consegue ver o futuro que está arruinando, mas é incapaz de se deter porque toda essa desgraça é absolutamente gloriosa de se ver em IMAX.
Por Ben Child, via The Guardian